Mars

Il y a quelque chose de fade dans le mois de mars malgré ses rodomontades venteuses.
La fraîche timidité des feuilles nouvelles croise certaines vieilles peaux, conglomérats informes tout au bout des branches en revie. Neuf et ancien, cohabitant pour un temps, s’annulent.
Laissant place à un espace sans tonalité, bouillonnant à vide, balayé par un vent sec et tenace ou timidement mouillé, c’est selon.
Les brins d’herbe balancés et froissés subissent l’ambiance.
C’est l’attente du grand été. La gloire du glissement et du crissement des saisons intermédiaires.
Quelle transformation mijote dans le chaudron tiède de la fadeur du mois de mars ? Les taches mouvantes d’ombre et de lumière jouent à nous faire peur, elles nous rattachent au mystère du temps.

La distribution aléatoire des feuilles séchées et brunies sur les ramures hivernales. La présence des entrelacs sphériques de gui. Pourquoi là ?

La fragile légèreté des nids. Pourquoi leurs locataires et bâtisseurs ne tentent-ils pas de les établir sur les coussins de gui ?

Transparence des ramures sur fond de ciel, sur fond des doux monts des Puy. Volets de bois tricotés des branches mortes de la vigne vierge.
Comment s’établir dans ce grand vent ? L’oiseau seul le sait.

Je fais des gammes, toujours.

J’ai le privilège immense de prendre le pouls du monde sans être contrainte de (me) battre avec lui.
 
                                                                        *

Un compagnon-poète me prête ses mots pour ici. Ils consonnent naturellement.

Dans des branchages entremêlés, indémêlables touffes de cheveux, broussaille bruissant des chants des oiseaux aux gorges safran ou orpiment, des chevaux ailés finissant leurs courses dans des boucles de ciel et de branches.

Christian Rigault. Extrait de "En-tête, neuvième"